UN DIA EN UN PONT DE PLUJA

UN DIA EN UN  PONT DE PLUJA

Havíem sortit sense  la Jane .  La música a  Clinton Street  havia deixat de  sonar i la  foscor començava a  abraçar tímidament el  fred de  desembre.

Tots els meus secrets  els embolcallava el  silenci del carrer, els bressolava amb les mans a les butxaques mentre quatre gotes de  pluja  tacaven la  camisa de núvols negres.

Havia deixat el John a casa seva . Quan em vaig girar el vent em venia de  cara, semblava tarerejar un vals antic que  em convidava irremediablement a ballar-lo en  cada passa.

 Per primer cop en moltes setmanes  predominava la serenor. Podia  sentir més enllà de jo mateix  i  em  reconfortava  el fet de saber del cert on tenia dipositada cada part de mi. 

De vegades ens convertim en els nostres propis estrangers. Ens oblidem a l´andana del que  volem  i no deixem que el tren pari en el que som.  Sempre viatjant , perdent la noció del  temps. Sense  saber tornar a  casa.

Però ara l´anonimat era el bon paisatge  de la meva intimitat. Un desconegut que passejava tranquilament amb l´única pretensió de  sentir propera la fredor dels llençols blancs abans de dormir-se.