IT´S TORN LEONARD COHEN

La intimidad se  subleva. La tuve secuestrada  en la parquedad de  mis versos, aquellos que una vez  fueron besos, y  ahora son sublimes picos de memoria en los que te vuelvo a ver desnuda.

Pero nunca  he tenido demasiada  suerte, y mientras los milagros se  mofan de mis pregarias, los secretos conjuros  que profeso sólo me sirven de depresión.

Ni doy ni recibo. Estoy detrás de esa  pared que  confundes  con una mirada de  despecho.

Me dices que   te trato mal, y es verdad, me esfuerzo en parecerlo. La cordialidad se agrieta. Me escondo  en una  supuesta entereza…

Y allá en el  fondo, donde los  vacíos más lúcidos no tienen a nadie a quien dañar, allí estoy yo, instalado en la utopía , esperando que tu generosidad imposible me  rescate.

Ya no tengo ningún Dios. El único  que tuve aún sigue  ahí, a mi lado, ocupándose  sólo de sus cosas…..

Está roto

Te veo en ventanas que se abren de par en par
No hay nada más allá de ellas y no hay nadie dentro
Te quitas las sandalias y te sacudes el pelo
La sal en tus hombros son como chispas en el aire
Hay barro en tus tobillos y arena en tus pies
El río no es  demasiado hondo, el océano es demasiado profundo.
Sonríes ante tu sufrimiento, el alivio más dulce
¿Por qué nos dejaste, por qué te fuiste?

Te quitas las sandalias y te sacudes el pelo
Está roto donde estás bailando, está roto por todas partes
Se rasga por la derecha y se rasga por la izquierda
Está roto en ese centro que pocos pueden aceptar

Está roto donde hay belleza, está roto donde hay muerte
Se rasga donde hay misericordia, pero quizás se rasga algo menos
Está rasgado en lo más alto del reino a la corona
Los mensajes vuelan , pero la red está inactiva

Tienes una contusión en el hombro y un corte en la muñeca.
El mar corre a casa a su dedal de niebla
Los opuestos vacilan, las espirales se invierten
Y Eva debe volver a entrar en el sueño de su nacimiento.
Y a través del sistema, los mundos se retiran

En cada reino la mente estaba por encima de  todo
Y ahora que todo se acabó,  y ahora que todo está hecho
El nombre no tiene número, ni siquiera el número uno

Ven a recoger las piezas dispersas y perdidas
La mentira en lo que es sagrado, la luz en lo que no es
La historia ha sido escrita, la carta ha sido sellada
Me diste un lirio pero ahora es un campo

Te quitas las sandalias y te sacudes el pelo
Está roto donde estás bailando, está roto por todas partes.
Leonard Cohen